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olhou e disse: - escreve uma canção. todas as frases são tristes. escrevo mal. desisto. acumulo tanto papel no caixote de lamúrias saudades daquilo que nunca leste suores, agruras, desventuras. paisagens desfeitas, dias riscados, sonhos de neblina que dizem: - não, nunca a lerás.
e se não te esgotasses num abraço, num beijo, numa noite? será que sonhas comigo? como sonho contigo? será que só me queres foder como fodias com ele? o que posso fazer por ti? o que farás de mim?
olhou e disse: - é uma mentira. todas as verdades são falsas. minto mal. insisto. acumulo-as sem palavras no livro dos dias saudades daquilo que nunca sentiste amores, orgasmos, pureza. paixões imersas, rostos escassos, corpos que brilham que dizem: - não, nunca o saberás. (não! nunca o saberás!)
e se não te esgotasses num abraço, num beijo, numa noite? será que sonhas comigo? como sonho contigo? será que só me queres foder como fodias com ele? o que posso fazer por ti? o que farás de mim?
. andré santos, rui malheiro
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